ninety tons of thunder
Billingebejbs svar är ögonblickligt och gör mig smålycklig på det där sättet som egentligen är den dyrbaraste glädjen: gärna, vill hon ta sig ner till stationen och fika en stund med mig mellan mina tåg. Stunden, den lilla, flyger förbi på sprittande ärlevingar. Mötet blir också en sorts hemkomst, en återvändo till ett smultronställe.

Som så ofta är det fråga om selektiv varseblivning i det här fallet också. Inget i min omvärld har egentligen förändrats. Det är jag som inte förmått fästa blicken på dem, på Billingebejb och de andra hyllinnehavarna, eller, om jag trots allt ibland sett, inte vågat tro att det kunde stämma: att de kunde vilja finnas för mig. Eller
jag har inte tyckt att jag kunnat ge nånting, och därför inte kunnat med att ta emot nånting. Hur kul är det att sitta och höra nån älta sitt ändlösa krisande, hur givande är det? Snarare: givande är det – ett ensidigt givande och inget tagande alls. Så har jag tänkt. Fast
samtidigt har jag själv ju ett stort behov av att få ge. För mig är det ett tagande att få ge nån den uppmärksamhet som behövs för att h*n ska få processa nåt som h*n går och släpar på. Ge nåt som behövs. Vara en som behövs. Den enorma lättnad som infann sig genast jag formulerat för DD att min stegrade ilska gentemot honom i själva verket grundade sig i frustration och sorg över att aldrig ha fått känna mig behövd av honom trots att han varit så viktig i min egen process, den lättnaden beror kanske till stor del även på att jag faktiskt talade om för mig själv att andra också vill känna sig behövda – av till exempel mig.

inte helt osannolikt är det att det funnits ett stråk av självpåtagen bestraffning självvald exil självdiagnosticerad social spetälska i mitt sätt att inte kunna våga? vilja? skönja nåt gott för min egen del de senaste åren. Men nu när tåget gör uppehåll i Töreboda faller över stationen ljuset från en sol så fylld av tillförsikt som bara vårsolen är tiden närmast efter att ha efterträtt den trötta och uppgivna vinterkollegan.
<< Home